Escribir y volar.

A veces hablamos, y decimos, como si fuera normal. Pero hoy me interesa confesar algo. Ponerle ese título le da un marco de seriedad. Sin embargo lo que voy a confesar no es grave, ni malo, sino una proclamación, una revelación de algo que me llena aveces, y me vacía otras.  Confieso arte. Confieso arte. Confieso ARTE. Confieso que aveces, cuando te pensaba escribía tu nombre casi pintando una caligrafía detallada. Confieso, otras veces en la soledad de una casa grande y vacía entoné a todo pulmón "O mio babbino caro", con la voz de María Callas de fondo.  Confieso haber sentido el mayor de los placeres el día que logré jugar con dos acordes en la guitarra. Confieso que miré una de tus fotos y copié de ahí un dibujo realista... o tres, o cuatro. Confieso que aveces, en esas tardes de otoño, caminando calles vacías o apoyando la cabeza en ventanas heladas de colectivos hablaba para mis adentros, pensando en escribir. Me conté infinitas historias. Confieso haber escrito,

Esto hace mucho no me pasaba.Sentarme frente a una pagina en blanco y tener la posibilidad de volcar tantas palabras que vengo juntando. Se siente como un vacío. Como una plenitud de vacío. Se siente también como un miedo. Como un desafío a lo desconocido. No sé bien qué fue lo que me motivó, pero se siente como si algo me estuviera golpeando desde adentro. Quiere salir. No logro identificar qué es, pero les juro que golpea. Y cada vez que lo hace salen de mí algunas lágrimas. Cada vez que golpea desde adentro para salir quizás salen de mí palabras hirientes para los que tengo cerca. Cada vez que golpea me genera un insomnio, una noche interminable de vueltas y vueltas a la cabeza. Cada vez que golpea me invade una desesperanza sin límites. Quizás este escribir es mi contraataque. Quizás no sé cómo reaccionar a eso que viene desde muy adentro. Y este es un intento para responder a ese golpe. En circunstancias normales, aprendí a silenciar los golpes, con una cerveza, con un libro